La gallofa

Ayer visitamos uno de los posibles lugares de banquete para la boda-de-aquí, lugar que Groomzilla tenía bien clarito que sería el elegido. La experiencia fue muy buena, y suena a definitiva, aunque no me cierro a explorar más opciones en un futuro próximo.

Lo tengo todo clarinete, y no me lleves la contraria

Hay que alimentar y solazar a la dilatada lista de invitados de Groomzilla, así que el lugar elegido tenía que ser grande y experimentado. Y tanto que experimentado, pues mi querido mediosaurio ha ido nada menos que a cinco bodas allí. Es un animal de costumbres, tanto, que me cuesta horrores que vayamos a un maldito bar nuevo a comernos unas patatas fritas congeladas EXACTAMENTE IGUALES a las patatas fritas congeladas de su bar de siempre.
A veces me agota su comportamiento repetitivo, y su máxima de 'si lo he probado y está bien, ¿para qué cambiar?'

Groomzilla con los de siempre en el bar de siempre

Además ha trabajado allí bailando, porque aparte de ser una futura sede de nuestra boda, es un museo enorme dedicado a la etnografía de la región. Vamos, que está congeladillo en el tiempo, aunque de un tiempo a esta parte al dueño le haya dado por comprar piezas inconexas y extrañas para rellenar cada rincón. Uno de mis hermanos ya ha preguntado si se puede meter al novio, así, de risas, en el molino de aceite después de que haya firmado.

Groomzilla ensayando una jota

Y también es una granja, con animalicos y toda la pesca, y una finca enorme de explotación agraria. Este hecho me encanta, porque si alguien me molesta le puedo mandar a pastar sin ningún reparo.

Aquí, con los colegas. Los únicos que no me preguntan que para cuándo el crío.

Pregunté a Groomzilla si habría vacas, él me dijo que no. Unos minutos después me contaban que habían diversificado la producción ganadera con... ¿adivináis qué? VACAS. Mi bovinofobia se puso en alerta roja, aunque me aseguraron que las vacas viven en las montañas circundantes, y que nunca se traen a palacio.

Ya me veía huyendo con los popelines al aire

Parece que la cosa está decididísima, encima, la gestión del restaurante la llevaba hasta hace nada un primo de mi mediosaurio, quien la cedió a un pupilo pero aún conserva el caché y mando del pasado. Automáticamente nos ha bloqueado la fecha (sin anestesia ni nada, ¡viva el libre albedrío!), y ha gritado a los cuatro vientos que se va de boda, así que ¿cómo vamos a decepcionarlo a estas alturas?
Encima nos ha ofrecido tocar en el cóctel, vamos, una cosa con mucho gusto de la tierra, porque toca la gaita. Al principio no se atrevía a proponernos cosas (quieren decorar el jardín con temática palaciego-rural, por ejemplo) porque aún subyace el miedo a que le responda de forma maleducada a esas 'cosas pueblerinas'. Pero oye, amigas, que a Bridezilla se le han caído los pololos cuando le habló de flores silvestres, mermelada casera, carros y balas de heno y trajes típicos.
 

No, no me refiero a lo que en EEUU tienen como concepto de traje típico

Ahora parece que la búsqueda de comedero en mi patria está en marcha. Y en este empeño me encuentro bastante sola, porque la parte-de-aquí está bastante atada y Groomzilla prefiere ver el baloncesto o puntear en su guitarra antes que ayudarme a buscar un buen asado de cordero sin que nos sajen los ojos.
Hecha 'su parte', hecho todo. Punto pelota.

Así que a buscar la gallofa para los-de-allí, siguiente paso de esa parte organizativa. Tener ya un restaurante 'cerrado' a más de un año de la boda sáurida da bastante vértigo.

Y si no os gusta la comida, ya sabéis... ¡a pastar a un McDonalds!